Canzone della Contea di Levante

Il fascino della normalità. Della chiarezza, della scorrevolezza, del pudore. Di arrangiamenti semplici, eleganti (appunto perché semplici, senza inutili orpelli), con quel mulinare di dita attorno alle corde di una chitarra (rigorosamente acustica). E la fragranza antica della fisarmonica. E percussioni mai invadenti, più inclini al colore che al percuotere in senso stretto. E quel violoncello (addirittura) benedetto dal cielo.

Sì, perché c’è qualcosa di mistico – di religioso, molto più prosaicamente – in questo nuovo album dello spezzino Antonio Lombardi, con le parole messe lì giusto per farsi ascoltare, senza troppi palinsesti di varia natura (quasi mai necessari, talvolta persino inopportuni, quando non decisamente importuni) al servizio di storie quotidiane eppure a loro modo epiche, proprio perché quasi irreali nella loro realtà, come scolpite in una storia (con la “s” rigorosamente minuscola, per carità). Realtà, però, forse non più così tangibile (intelleggibile? masticabile? replicabile?). Sostanza e vestito tagliati con lo stesso paio di forbici. Perché chi ha mai detto che non sia più possibile – in questa canzone post-d’autore e/o post-chissacché – che vadano (ancora) così le cose?

Dieci canzoni (più una venticinquina di pagine a introdurle e corredarle, com’è d’uso dalle parti di Squi[libri]), quaranta minuti belli tirati (proprio perché senza i fronzoli di cui sopra) eppure con un respiro largo, accogliente, facile nella loro non ovvietà. Dieci canzoni con dentro – come ci viene spiegato – “la storia di una famiglia ancorata a quella striscia di terra stretta tra il Levante ligure e le alpi Apuane ma legata, sul filo dei ricordi, anche alla Barbagia dove tutto è iniziato. Un racconto sommesso e discreto, di grande fascino e forza evocativa, scaturito dall’urgenza di dire, sopraggiunta quando la chitarra era già nel fodero e l’autore credeva di essersi congedato per sempre dalla musica”. C’è altro?