Oggi sarebbe un problema.
Non per quello che diceva. Per quello che era.
Troppo elegante per l’epoca della cafoneria urlata.
Troppo colto per il mercato delle opinioni in saldo.
Troppo sentimentale per i cinici da social.
Troppo libero per stare dentro una tifoseria.
Era uno che passava dalla pittura alla musica, dalla radio alla poesia, senza chiedere il permesso a nessuno. Uno che abitava il Mediterraneo quando il Mediterraneo era ancora un luogo umano e non una parola usata nei convegni o nei talk show con la grafica blu.
Aveva dentro Tripoli, Parigi, l’Italia, l’esilio, le identità mescolate, il dolore di chi sa che appartenere a qualcosa è sempre una ferita prima che una bandiera.
E infatti Herbert Pagani non lo puoi ridurre a una playlist revival.
Non puoi metterlo tra nostalgia vintage e aperitivo culturale.
“Albergo a ore” non era una canzone.
Era la fotografia di tutta la solitudine adulta. Quella vera. Quella senza poesia. Due persone che si affittano un angolo di tempo perché fuori il mondo aspetta solo di riprendersi tutto.
Oggi uno come lui verrebbe triturato in una settimana.
Gli chiederebbero di schierarsi ogni mezz’ora. Di diventare slogan. Di semplificarsi. Di trasformare la complessità in contenuto breve.
E lui probabilmente farebbe la cosa più insopportabile di tutte.
Resterebbe intelligente.
Che è la forma più radicale di disobbedienza in un tempo che premia solo la velocità, il rumore e la certezza arrogante degli ignoranti.
Herbert Pagani
